El amigo de la muerte
Pedro Antonio de Alarcón
Voz: David Tenreiro Martínez
Duración: 2 Horas 24 Minutos
Música: Mark Van den Borre, Doc, Zero-project,Ehma
& Frozen silence (cc:by-sa)
Pedro Antonio de Alarcón nació en Guadix (Granada) en 1833 y falleció en Valdemoro en 1891.
Su habilidad narrativa alcanzó su mejor expresión en las narraciones cortas como este magnífico audiolibro que les presentamos.
Este cuento formó parte del libro Narraciones inverosímiles, publicado en 1882.
El amigo de la muerte es una de las mejores novelas fantásticas de la literatura española de todos los tiempos. Una magnífica, inquietante e intensa trama que desembocará con maestría en un final digno de ser leído o escuchado. Deseamos que esta adaptación sonora cumpla con creces todas sus expectativas.
En este breve relato, Clarínnos traslada en tren a una España marcada por los acontecimientos de su época, a través de sus gentes y de su propia historia. Un viaje en el tiempo a la España del siglo XIX.
Leopoldo Alas Clarín, es junto con Benito Pérez Galdós, uno de los mejores novelistas del siglo XIX. Representante del realismo y naturalismo, traza con maestría una visión crítica contra la hipocresía religiosa y burguesa de su época. Clarín es por tanto, uno impulsores de la crítica literaria moderna española.
Luis Coloma Roldán nace en Jerez de la Frontera un 9 de enero de 1851.
Jesuita, escritor y periodista español.
Muere en Madrid un 14 de abril de 1915.
A finales del siglo XIX, desde Palacio le pidieron al padre Coloma que escribiera un cuento cuando a Alfonso XIII, que entonces tenía 8 años, se le cayó un diente. Al jesuita se le ocurrió la historia del Ratón Pérez protagonizada por el rey Bubi, que era como la Reina Doña María Cristina llamaba a su hijo, el futuro Alfonso XIII.
Cantigas…., mujeres…., glorias…., felicidad…., mentira todo, fantasmas vanos que formamos en nuestra imaginación y vestimos a nuestro antojo, y los amamos y corremos tras ellos, ¿para qué?, ¿para qué?, ¿para qué? Para encontrar un rayo de luna. Y en la Rima LXIX, La gloria y el amor tras que corremos, sombras de un sueño son que perseguimos, ¡Despertar es morir!
Félix Lope de Vega Carpionació en Madrid en 1562. Tuvo una vida rica en aventuras y en su madurez se ordenó sacerdote. Es una figura primordial en el teatro clásico español. Murió en Madrid en 1635.
Larra nació en Madrid en 1809.
Se dedicó en cuerpo y alma al periodismo firmando sus artículos con el seudónimo de Fígaro.
Murió muy joven, a los 27 años de edad, en Madrid (1837).
En La Calamidad Europea, Mariano José de Larra ironiza una vez más sobre la forma de vivir española, es decir sobre el costumbrismo.
Artículos de costumbre
La cuestión transparente
Mariano José de Larra
Voz: Paco Esquivias
Duración: 6 Minutos
Música: Tom Fahy (cc:by)
Audiolibro gratis
No ha dos días que un señor orador apellidó en el Estamento de Procuradores a la cuestión de los empleos «cuestión transparente», porque detrás de ella, por más que se quiera evitar, siempre se ven las personas. Nosotros pensamos lo mismo. Hay expresiones felices que nunca quedarán, en nuestro entender, bastante grabadas en la memoria. Cuánto sea el valor de estas expresiones, dichas en tiempo y lugar, no necesitamos inculcárselo al lector. Felices son por lo bien ocurridas, felices por el apropósito, y felices, en fin, porque hacen fortuna. Estas expresiones, de tal suerte dispuestas y colocadas, suelen ser el cachetero de las discusiones, la última mano, la razón, en fin, sin réplica ni respuesta. Después que un orador ha dicho en clara y distinta voz que el Pretendiente es un faccioso más, ya quisiera yo saber qué se le contesta. Cuando un orador suelta el «mal aconsejado», el «inoportuno», el «cimiento» y la «rama podrida», ya quisiera yo que me dijeran hasta qué punto puede llevarse la cuestión en cuestión; y si hay oradores, si hay epítetos y adjetivos, si hay expresiones felices, hay cuestiones que no lo son menos. Una cuestión, cuando es una simple cuestión, es una cuestión y nada más. Pero hay cuestiones de cuestiones. Las hay espesas y de suyo oscuras y enmarañadas, al trasluz de las cuales nada se ve; puédese escribir encima de ellas non plus ultra: nada hay más allá. Entre éstas pudiera muy bien clasificarse la de los derechos sociales. ¿Qué se ve al través de esta cuestión? Nada ciertamente: algún «visto», algún «veremos», o por mejor decir algún «no veremos». La de la libertad de imprenta. He aquí otra cuestión, oscura, negra como boca de lobo. Encima de ella ya se distinguen algunas prohibiciones, tal cual destierro; pero al trasluz, ¿qué se ve detrás? Absolutamente nada; como dice Guzmán en La pata de cabra, «sólo se ve que no se ve nada». La de la Milicia Urbana: he aquí una señora cuestión; ésta es más tupida que una manta. ¿Qué se ve detrás? Es todo lo más si confusamente se divisa por encima un reglamento, que se las puede apostar en enmiendas y fe de erratas al mismo diccionario geográfico. Es todo lo más si en la superficie se distinguen algunos miles de hombres sin fusiles, y multitud de fusiles sin hombres. Pero al trasluz nada. Semejante al retablo de maese Pedro, las pocas figuras que hay, todas están delante. Detrás ni aun Ginesillo de Parapilla y Pasamonte, que las mueve, se distingue.
Estas cuestiones, pues, oscuras y tupidas, no valen nada. Las grandes cuestiones son las transparentes. La de los empleos, por ejemplo: he aquí una cuestión de pura gasa. Aquí es donde se ve claro: detrás de ella no se necesita lente para echar de ver los empleos, y no tamaños como avellanas; el más pequeño aparece a guisa de prodigio microscópico, más grande que nuestra misma libertad, y en punto a tamaños no hay más que ponderar; pues aun se ve más, porque detrás del empleo se ve a lo lejos (un poco más en pequeño, es verdad) al hombre, pero se ve. ¡Qué no se divisa detrás de ciertos empleos, y no a ojos vistas precisamente, sino aun a cierra ojos! Se ven los empleados de los diez años; verdad es que apenas se ven los de los tres; pero, en fin, se ve; en una palabra, se ve que se ve algo; se ve que se verá más; y se verá, digámoslo de una vez, lo que siempre se ha visto; los compromisos, los amigos, los parientes… es el gran punto de vista: todo se ve. ¡Fatalidad de las cosas humanas! En las otras cuestiones anhelaríamos la transparencia. Y en ésta, en que se ve, nos hallamos precisados a exclamar: «¡Ojalá no se viera!».
El Observador, n.º 97, 19 de octubre de 1834. Firmado: F
La gota de sangre
Novela policíaca
Emilia Pardo Bazán
Voz: María Teresa Ramírez García Duración: 2 horas
Música: Torley on Piano y Distimia (cc:by-sa)
FX: Audio-libro.com
En esta ocasión tenemos el placer de presentar una novela policíaca de gran calidad con el especial ingenio de nuestra querida Emilia Pardo Bazán. Realismo y misterio se mezclan en una narración impecable que demuestra el talento y el espíritu innovador de su autora para sorprender y deslumbrar a sus lectores con temáticas diferentes.
La gota de sangre tiene como protagonista a un detective amateur llamado Selvaque se enfrentará a los enigmas que rodean un misterioso crimen. Una novela breve, pero intensa, que algunos relacionarán con las aventuras del mismísimo Sherlock Holmes. Les aseguramos entretenimiento y emoción desde el primer minuto.
Uno de los más grandes escritores del siglo XIX: Leopoldo Alas «Clarín». Adiós Cordera es una denuncia contra la civilización destructora, el capitalismo y la guerra. Bellísimo cuento rebosante de lirismo y de ternura.
Leopoldo Alas Clarín nació en Zamora en 1852. Además de literato obtuvo una cátedra en la Facultad de Derecho en la Universidad de Oviedo, circunstancia que, según el propio Clarín, influyó en su especial desvelo por conseguir una prosa exacta, precisa y clara; despojada de cualquier adorno superfluo.
Muere joven en 1901.
Extraído de Rimas [Rima LXXIII] Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.
La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho,
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.
Despertaba el día
y a su albor primero
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
De la casa, en hombros,
lleváronla al templo,
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.
Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron
y el santo recinto
quedóse desierto.
De un reloj se oía
compasado el péndulo
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:
¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.
Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo;
allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.
La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:
¡Dios mío, que solos
se quedan los muertos!
En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.
Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan los huesos…!
(…)
¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es, sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo
a dejar tan tristes,
tan solos los muertos.
Para muchos, un cuento de hadas desconocido, pero seguro que os hará sentir un agradable cosquilleo que evocará vuestra tierna infancia.
Julia de Asensi (1859-1921) periodista y escritora de adultos y de niños. Desde audio-libro.com queremos recordar la gran calidad y calidezde sus cuentos para niños y niñas.
La Literatura medieval española se caracteriza por el uso de la rima y el ritmo, y por poner de manifiesto temas como el amor, la guerra y la religión.
A continuación les ofrecemos de forma gratuita 2 bellos romances.
El Romance de Abenámar es un poema lírico medieval incluido en el Romancero viejo (siglo XVI) que cuenta la historia de Abenámar, noble musulmán, cuando el rey Juan II le lleva antes los muros de la ciudad de Granada. Una ciudad tan bella que se personifica en una mujer…
¡Abenámar, Abenámar,
moro de la morería, el día que tú naciste
grandes señales había! Estaba la mar en calma,
la luna estaba crecida, moro que en tal signo nace
no debe decir mentira.
Allí respondiera el moro,
bien oiréis lo que diría: —Yo te lo diré, señor,
aunque me cueste la vida, porque soy hijo de un moro
y una cristiana cautiva; siendo yo niño y muchacho
mi madre me lo decía que mentira no dijese,
que era grande villanía: por tanto, pregunta, rey,
que la verdad te diría. —Yo te agradezco, Abenámar,
aquesa tu cortesía. ¿Qué castillos son aquéllos?
¡Altos son y relucían!
—El Alhambra era, señor,
y la otra la mezquita, los otros los Alixares,
labrados a maravilla. El moro que los labraba
cien doblas ganaba al día, y el día que no los labra,
otras tantas se perdía. El otro es Generalife,
huerta que par no tenía; el otro Torres Bermejas,
castillo de gran valía. Allí habló el rey don Juan,
bien oiréis lo que decía: —Si tú quisieses, Granada,
contigo me casaría; daréte en arras y dote
a Córdoba y a Sevilla. —Casada soy, rey don Juan,
casada soy, que no viuda; el moro que a mí me tiene
El Romance de Fernán D’Arias es un poema épico medieval anónimo que narra la historia de Fernán D’Arias, un guerrero cristiano que luchó en la Reconquista española contra los musulmanes.
Por aquel postigo viejo que nunca fuera cerrado vi venir pendón bermejo con trescientos de caballo, en medio de los trescientos viene un monumento armado, y dentro del monumento viene un cuerpo de un finado Fernán d’Arias ha por nombre, fijo de Arias Gonzalo.
Llorábanle cien doncellas, todas ciento hijasdalgo; todas eran sus parientas en tercero y cuarto grado, las unas le dicen primo, otras le llaman hermano, las otras decían tío otras lo llaman cuñado.
Sobre todas lo lloraba aquesa Urraca Hernando, ¡y cuán bien que la consuela ese viejo Arias Gonzalo!:
—Calledes, hija, calledes, calledes, Urraca Hernando, que si un hijo me han muerto, ahí me quedaban cuatro.
No murió por las tabernas ni a las tablas jugando, mas murió sobre Zamora, vuestra honra resguardando.
Hace mucho tiempo que tenía ganas de escribir cualquier cosa con este título. Hoy, que se me ha presentado ocasión, lo he puesto con letras grandes en la primera cuartilla de papel, y luego he dejado a capricho volar la pluma.
Yo creo que he visto unos ojos como los que he pintado en esta leyenda. No sé si en sueños, pero yo los he visto. De seguro no los podré describir tal cuales ellos eran: luminosos, transparentes como las gotas de la lluvia que se resbalan sobre las hojas de los árboles después de una tempestad de verano. De todos modos, cuento con la imaginación de mis lectores para hacerme comprender en este que pudiéramos llamar boceto de un cuadro que pintaré algún día…
Tenemos el placer de presentar nuestra adaptación en formato audiolibro con una cuidada ambientación sonora de una de las leyendas más espectaculares de Gustavo Adolfo Bécquer, la leyenda del ciego anciano Maese Pérez, el organista de la iglesia de Santa Inés de Sevilla cuya forma de interpretar en el órgano no es comparable con ningún otro organista de este mundo. Humano y bondadoso ayuda a los más necesitados sabiendo que un día tendrá la ocasión de estar en presencia de Dios. Pero un día todo cambió…
«¿En qué consiste que el órgano de maese Pérez suena ahora tan mal? … -¿Y el alma del organista?»
Por los tenebrosos rincones de mi cerebro, acurrucados y desnudos, duermen los extravagantes hijos de mi fantasía, esperando en silencio que el arte los vista de la palabra para poderse presentar decentes en la escena del mundo.
Fecunda, como el lecho de amor de la miseria, y parecida a esos padres que engendran más hijos de los que pueden alimentar, mi musa concibe y pare en el misterioso santuario de la cabeza, poblándola de creaciones sin número, a las cuales ni mi actividad ni todos los años que me restan de vida serían suficientes a dar forma.
Y aquí dentro, desnudos y deformes, revueltos y barajados en indescriptible confusión, los siento a veces agitarse y vivir con una vida oscura y extraña, semejante a la de esas miríadas de gérmenes que hierven y se estremecen en una eterna incubación dentro de las entrañas de la tierra, sin encontrar fuerzas bastantes para salir a la superficie y convertirse, al beso del sol, en flores y frutos.
Conmigo van, destinados a morir conmigo, sin que de ellos quede otro rastro que el que deja un sueño de la media noche, que a la mañana no puede recordarse. En algunas ocasiones, y ante esta idea terrible, se subleva en ellos el instinto de la vida, y agitándose en formidable aunque silencioso tumulto, buscan en tropel por dónde salir a la luz, de entre las tinieblas en que viven. Pero, ¡ay!, que entre el mundo de la idea y el de la forma existe un abismo que sólo puede salvar la palabra, y la palabra, tímida y perezosa, se niega a secundar sus esfuerzos. Mudos, sombríos e impotentes, después de la inútil lucha vuelven a caer en su antiguo marasmo. ¡Tal caen inertes en los surcos de las sendas, si cesa el viento, las hojas amarillas que levantó el remolino!
Estas sediciones de los rebeldes hijos de la imaginación explican algunas de mis fiebres: ellas son la causa, desconocida para la ciencia, de mis exaltaciones y mis abatimientos. Y así, aunque mal, vengo viviendo hasta aquí paseando por entre la indiferente multitud esta silenciosa tempestad de mi cabeza. Así vengo viviendo; pero todas las cosas tienen un término, y a éstas hay que ponerles punto.
El insomnio y la fantasía siguen y siguen procreando en monstruoso maridaje. Sus creaciones, apretadas ya como las raquíticas plantas de un vivero, pugnan por dilatar su fantástica existencia disputándose los átomos de la memoria, como el escaso jugo de una tierra estéril. Necesario es abrir paso a las aguas profundas, que acabarán por romper el dique, diariamente aumentadas por un manantial vivo.
¡Andad, pues! Andad y vivid con la única vida que puedo daros. Mi inteligencia os nutrirá lo suficiente para que seáis palpables; os vestirá, aunque sea de harapos, lo bastante para que no avergüence vuestra desnudez. Yo quisiera forjar para cada uno de vosotros una maravillosa estrofa tejida con frases exquisitas, en la que os pudierais envolver con orgullo como en un manto de púrpura. Yo quisiera poder cincelar la forma que ha de conteneros, como se cincela el vaso de oro que ha de guardar un preciado perfume. Mas es imposible.
No obstante, necesito descansar; necesito, del mismo modo que se sangra el cuerpo por cuyas henchidas venas se precipita la sangre con pletórico empuje, desahogar el cerebro, insuficiente a contener tantos absurdos.
Quedad, pues, consignados aquí como la estela nebulosa que señala el paso de un desconocido cometa, como los átomos dispersos de un mundo en embrión que avienta por el aire la muerte antes que su creador haya podido pronunciar el fiat lux que separa la claridad de las sombras.
No quiero que en mis noches sin sueño volváis a pasar por delante de mis ojos en extravagante procesión pidiéndome, con gestos y contorsiones, que os saque a la vida de la realidad, del limbo en que vivís, semejantes a fantasmas sin consistencia. No quiero que al romperse este arpa, vieja y cascada ya, se pierdan, a la vez que el instrumento, las ignoradas notas que contenía. Deseo ocuparme un poco del mundo que me rodea, pudiendo, una vez vacío, apartar los ojos de este otro mundo que llevo dentro de la cabeza. El sentido común, que es la barrera de los sueños, comienza a flaquear, y las gentes de diversos campos se mezclan y confunden. Me cuesta trabajo saber qué cosas he soñado y cuáles me han sucedido. Mis afectos se reparten entre fantasmas de la imaginación y personajes reales. Mi memoria clasifica, revueltos, nombres y fechas de mujeres y días que han muerto o han pasado, con los días y mujeres que no han existido sino en mi mente. Preciso es acabar arrojándoos de la cabeza de una vez para siempre.
Si morir es dormir, quiero dormir en paz en la noche de la muerte, sin que vengáis a ser mi pesadilla maldiciéndome por haberos condenado a la nada antes de haber nacido. Id, pues, al mundo a cuyo contacto fuisteis engendrados, y quedad en él como el eco que encontraron en un alma que pasó por la tierra sus alegrías y sus dolores, sus esperanzas y sus luchas.
Tal vez muy pronto tendré que hacer la maleta para el gran viaje. De una hora a otra puede desligarse el espíritu de la materia para remontarse a regiones más puras. No quiero, cuando esto suceda, llevar conmigo, como el abigarrado equipaje de un saltimbanqui, el tesoro de oropeles y guiñapos que ha ido acumulando la fantasía en los desvanes del cerebro.
Don Vicente Blasco Ibáñez nació en Valencia el 29 de enero de 1867. Escritor, periodista y político; muere en Francia en 1928.
Fue uno de los más grandes exponentes del Naturalismo literario. Sus obras más importantes son: Cañas y barros, El caballero de la Virgen, Entre naranjos, Los cuatro jinetes del Apocalipsisy Sangre y Arena.
El Milagro de San Antonio es uno de los mejores cuentos valencianos de Blasco Ibáñez sobre el amor y las creencias religiones en nuestro país. Con exquisita dulzura, el autor nos enamorará con una tierna historia de amor que contará con el celestial apoyo del propio San Antonio para ayudar a un pareja a reencontrase.
Esperamos que esta versión en formato Audiolibro sea del agrado de todas y todos.
Los aéreos picos del Himalaya se coronan de nieblas oscuras en cuyo seno hierve el rayo, y sobre las llanuras que se extienden a sus pies flotan nubes de ópalo, que derraman sobre las flores un rocío de perlas.
Sobre la onda pura del Ganges se mece la simbólica flor del loto, y en la ribera aguarda su víctima el cocodrilo, verde como las hojas de las plantas acuáticas, que lo esconden a los ojos del viajero.
En las selvas del Indostán hay árboles gigantescos, cuyas ramas ofrecen un pabellón al cansado peregrino, y otros cuya sombra letal lo llevan desde el sueño a la muerte.
El amor es un caos de luz y de tinieblas; la mujer, una amalgama de perjurios y ternura; el hombre un abismo de grandeza y pequeñez; la vida, en fin, puede compararse a una larga cadena con eslabones de hierro y de oro…
Emilia Pardo Bazán nace en La Coruña en 1851 y muere en Madrid en 1921. Precursora del Naturalismo española destaca por sus novelas, ensayos y críticas literarias.
Crimen Libre es un auténtico relato policíaco narrado con mucho mimo y sensibilidad, con un toque de elegancia y distinción insuperables que hace que cada de una de las piezas del puzle encaje con precisión quirúrgica.
El amigo de la muerte
En el tren
Doctor Angelicus
Ratón Pérez
El rayo de luna
Es de Lope
Artículos de costumbre
Artículos de costumbre
La gota de sangre
Adiós Cordera
La cruz del diablo
Cocos y hadas
Romances
Maese Pérez el organista
El milagro de San Antonio
La creación-Poema indio
Crimen Libre
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